…Покровители тени – поднебесные звери,
И под ними природы венец – Человек…
…Сущность Бога не знали, от себя убегали,
Постепенно “снискали” от Него благодать.
Сущность Бога познали, но себя не узнали,
Отворили “замок” – а там Его нет.

Спят усталые “дети” – пожиратели света,
Покровители тела и глаз Сатаны:
Ели Хаос планеты, проповедуя беды,
И топтали ногами горсть дешёвых конфет…

Мир порочных изъянов запирается в тайне,
Что под сердцем хранится, за печатью Гонца,
Мир блудниц и карманов, проповедников пьяных,
Разрешенных цензурой под присмотром Отца.

Грешник мелом писал оправдание Богу:
“Я железным крестом себе путь проложил…”
Он любил ненавидеть – это тоже исскуство,
Мел на пальцах его превращается в кровь…

Я не знаю о ком и о чём говорить,
Уж тем более всуе не мне их судить,
Разрешите задуматься, милые гости,
Написать эти строки, что ниже от сих.

Пропаганда Вселенной, мистерия Мира,
Запорошены пылью “седые” глаза,
Нет в них правды, и нет в них обмана,
Лишь тяжёлая соль от неплаканых слёз.

Души предков следят, наблюдая за теми,
Что не знают стыда и ругают других,
Ангел просит стрелу для себя – застрелиться,
Он не может стерпеть крики боли от них.

На руинах эмоций возрождается сад,
Весь пропитанный ядом, на костях возложён:
Грешным делом плоды собирают изгои,
И по трупам пытаются правду найти.

Проклят тот, кто познал силу Света,
Проклят тот, кто познал силу Тьмы,
Проклят тот, кто познал все ответы,
Проклят тот, кто забыл про других.

Вены – струны, а кровь – молоко,
Разыграли в рулетку чью-то жизнь на двоих,
Потеряли надежду воры качеств простых,
И жертовно кладут свои шеи на плаху:
Кто-то душу продал, а кому – всё равно,
Кто-то страх не познал, а кто умер, не зная за что.

Мир пропитан изъяном – залежавшимся хламом…;
Там слепой ножи точит,
Там земля кровоточит,
Там детей убивают, стариков угнетают;
Смерть всех в пляс приглашает –
Миражи воскресают…

Промежутки в сознании памятной ревности,
Что душила всегда, как хозяйка раба,
Что любила всегда, как последняя шлюха,
Потерялись в сомнениях, грёзах и снах…

Да! Надо взбодриться!
Разнести, наконец, эти полки с хламьём,
Разобраться в себе, разобраться в других,
Рассказать себе сказку, ребенком побыть…

Ха! Мечты Каталептика!..

Окружают тебя лишь грязные стены,
Да немытая плоть немых мостовых,
Да “немытая” плоть скупых верой в своих,
Да “немытая” плоть всех, кто понял других.

Слово помнит, а слёзы хранят,
Те моменты в душе, что дороги были;
Посмотри Им в глаза, обнажи свою душу,
Расскажи, как тоскуешь, расскажи, как живешь,
Попроси у них радости, добрых советов,
Попроси и не жди… ведь не будет ответа.

Мраком небо покрыло – страх таит в себе дрожь,
Тело телом накрыло – от судьбы не уйдешь.
Разрываясь на части, собираясь опять,
Скажи сам себе: “Здравствуй!..”

Я – слабак, я мешаю другим состояться,
Я забыл, кто я есть, и… зачем я живу,
Я – пробитая брешь, я – невежда, я – монстр,
Я – диктатор, пророк своих глупых идей…

Мне убить себя легче, чем признаться в любви,
Мне убить себя легче, чем другим улыбаться,
Мне убить себя легче, чем помпезно прощаться,
Я – слабак, я мешаю другим состояться…

Я красиво в лицо говорить не умею,
Я грублю, я хамлю, от стыда не краснею,
Я себя ненавижу, я себя уничтожил,
Просто бритву достал я и… вскрылся…

Ну что же…

Мокрый асфальт, дождь барабанит по крышам,
Один человек в этом городе вспышек.

Проснуться, очнуться – тяжело не качнуться,
Восполнить пробелы молитвами бренными,
Вернуться, забыться – алкоголь не проблема,
И шорохи в стенах – простая дилемма.

Другой человек – другие проблемы,
Ощутить холод дома – восполнить пробелы,
Опустить ноги на пол – закурить сигарету,
Выпить чашечку кофе и подумать про это:

« Кто разное видит, у того нет причины
Доставать из карманов иголки и нити.
Кто разное видит, у того есть причины
Доставать из карманов лишь письма любимых.

Ведут дневники, резонируют жизнь,
Простыми повадками, мыслями, страхами.
Мой мозг – полигон, отражающий мир:

В нём в ангелов верят, свято просят прощенья,
Друг другу не лгут, помогают, чем могут,
Обиды слагают лишь сами себе,
Сидя в тёмных углах по локоть в крови.

В прятки с Миром играть – Он всегда победитель:
Закрываешь глаза – и вот Его нет,
Ходишь днём с фонарём, ища человека,
А тебя все за психа только примут и всё.

Ладно, славно, как мило, и на этом спасибо,
Что воспринят был кем-то, как положено здесь:
Не забыт, не покинут, но слегка покалечен
Морально…

Человек-проповедник, человек-суперстар,
Танцевал в рваных майках под звуки фанфар,
Танцевал, целовал, но забыл об одном,
Что он служит – помощник, и ему лишь дано
Быть п ... Читати далі »

Новый день наступил,
Пора просыпаться;
Может сделать зарядку?..
Да тьфу на неё! Пойду пить заварку!
Прекрасна она с “лечебными” грязями,
Вдогонку за ней сухой бутерброд;
Стоит на шкафу “убитое” радио,
Что глупые песни всё утро орёт.

Я живу в стиле punk,
Я люблю в стиле fuck.
Почему всё не то?
Почему все не так?

Попили, поели – пора одеваться,
Натягивать пару дырявых носков –
По-моему круто, что пальцы торчком.

Я живу в стиле punk,
Я люблю в стиле fuck.
Почему всё не то?
Почему все не так?

День проходит, как мило,
Что и сотня других,
Среди модных мобилок
И понтовых витрин.
Прожужжали все уши,
Обо всем – ни о чём,
Поимели мне нервы
Ложью злых языков.

Я живу в стиле punk,
Я люблю в стиле fuck.
Почему всё не то?
Почему все не так?

Вот и вечер, как мило,
Что и сотня других,
Под дешёвое пиво усыпать я привык…
Ладно, хватит трепаться,
Завтра рано вставать,
Снова сёрбать заварку, есть сухой бутерброд…

Я живу в стиле punk,
Я люблю в стиле fuck.
Почему всё не то?
Почему все не так?

Святых в мире нет – никто не святой,
Хотя все клянутся и носят кресты.
Религия в трансе, а что же есть Вера?
Всё тот же вопрос: и где в нём ответ?

Разбитый хрусталь и старые раны,
Болят каждый день, забывая про боль;
Сменяется утро, сменяется вечер,
И вечно в душе горят черные свечи.

Горят, не сгорают, а больно сжигают
Мосты из цветов в ушедшее детство:
Прекрасное детство, красивое детство…
Куда ты, постой?! – но, увы…

Привык ошибаться, пополам разрываться,
Меж рассудком терзаться и криком души…
Терпи!..
Ибо сколько той жизни осталось…

Людям нравится грязь – грязь не нравится людям,
Людям нравится смерть – смерть не нравится им.
Каждый врёт себе сам, и врут ему тем же,
Каждый хочет любить, но лишь грязь получает в ответ.

Каждый сам себе ангел и в этом он прав,
Каждый сам себе дьявол и в этом он прав,
Каждый сам себе вера и в этом он прав,-
А невинный ребенок за всё пострадает.

Твой маленький мир: ты кто в нём такой?
Измученный, серый, немой человечек:
Создал себе солнце и неба кусок, деревья, животных,
Но всё на бумаге…

Создал себе дождь из собственных слёз,
Любитель молчать и кричать безрассудно,
Создал себе дом из надежных камней,
Надежных камней не толще картона,-
Но всё на бумаге…

Разбитый хрусталь и старые раны,
Болят каждый день, забывая про боль;
Сменя ... Читати далі »

Альбомная графика, полосы, надписи,-
Устало листаю старый альбом.
По памяти прошлые дни вспоминаю,
Не хочется думать, но я продолжаю.

Кусочки бумаги и старых событий,
Рассованы все по замятым страницам,
Страницам, которые стерпят за нас
Страданья, обиды…

Глаза закрываю, мой мир – тишина,
Стара, как та плёнка немого кино.
Мечтать продолжаю, себя я пытаю,
Свернувшись клубком в холодном поту.

Мечта на губах горьким вкусом застыла,
И стимула нет, чтоб её подсластить –
Я плачу… -
Вкус собственных слёз мне до смерти противен.

Моя тишина, моё – откровенье,
Секретом мне с ней поделится не стыдно.
Никто не осудит, никто не зацепит –
Молчит откровенно она мне в ответ.

Кричу про себя, что хуже не будет,
Я весел, я смел, я боятся не буду,-
Трусливый ребенок…
Но жизнь на сей счет ведет свой учет.

Прощенья прошу, прозренья хочу,
А что я для этого сделал, не знаю.
Прощенья хочу, прозренья прошу,
Но ангелов я рисовать не умею.

И вновь голоса – замолчите, прошу вас,
И вновь голоса – замолчите, прошу вас,
Прошу вас, прошу вас –
Мой мир – тишина.

А память-ловушка, крепка и надежна,
Страницы в альбоме подходят к концу,
И станет вопрос, как вбитый гвоздь в стену –
“А кто же научит глаза улыбаться?”

Мир закалялся кровью невинных,
Мысли о смерти покой не дают.
Вечная тема забытых страданий,
Кончится время, закончится путь.

Путь выложен светом, посыпанный пеплом,
Остатками горя вчерашнего завтра.
Надежда стучит о дубовые доски,
Дубовые доски, шести футов в земле.

Проказники ветры, проказницы звёзды,
Прощают нам всё, отдаём им свой тлен,
Свой сон отдаём, свою радость и злобу.
Не столь велика эта дань за мечты…

Одинокие лица – безразличные лица,
Одинокие лица – безумные лица.
Всёравно! Нам плевать!
Лишь бы грязи напиться.

Словно конвейер, процесс поколений,
Технология клонов, а может, и клоунов,
Симфония страха – вот сила заботы,
Сила заботы, хотя бы до рвоты.

Вкус арматуры приятней любви,
По тёмным углам все привыкли кусаться,
Есть собственный разум – причину войны,
Войны между телом, душой и соблазном.

Посмотрим же дальше…
И что же там дальше? – Масса людей,
Проповедников хаоса,
Ждущих проклятой жертвы на завтрак.

Спать души ложатся в терновое ложе,
С вопросом в немых и мёртвых глазах:
“А что же там Завтра?”…
Ха! Шутка прошла “на ура”!

Вопросы, ответы – болит голова,
Ведь падшим совсем не нужно тепла.
И кто-то сказал: “Отдайте все слёзы!
Не мучайтесь сами, живите как тени.”

Да, кстати, о тенях – вопрос интересный,
Ведь в тенях и есть наша сила – ... Читати далі »

Я беру листок бумаги,
Закрываю лицо руками,
И рисую чёрной краской, то,
Что вижу я повсюду.

Плоское солнце, серые люди,
Подлые мысли и грустная радость.

Наглым взглядом смотрю,
На толпу подлецов,
Подбирающих с пола остатки,
Остатки вчерашней “моды” на завтра.
Подбирают затем, чтобы скучно не стало,
Чтобы скучно не стало общаться,
Смеясь над проблемами близких друзей.

И беру я свой рисунок,
Мну его и поджигаю,
Пусть сгорит и станет пеплом,
Пеплом чёрным и золою.

А потом взять эту сажу
И задуть в глаза неверным,
Чтобы знали вкус несчастья,
Грусти, серости и будней.

Закрадется тот осадок,
В мысли заново рисунком,
Что пророчил грязь и серость,
Нарисован чёрной краской…

Однажды я умер…

Холодное утро…
Немая игра на застывшем лице,
Лице, на которое мне наплевать…

Пережитки вчерашнего – горести, прелести,
Разговоры о пламенных чувствах в груди –
Всё прошло… И настала та тихая легкость,
Что пророчит мне новую боль.

Я застрял между прошлым и будущим,
Я, как трус, не прошел свою жизнь,
Я убил свою гордость и веру,
Я забыл про то, что они есть.

Уходя ото всех, я не чувствовал страха,
Я не чувствовал Смерть у себя за спиной,
Но она в меня верит, монотонно твердит:
“ Ты убийца, родной! Я тебя приглашаю”.

Да, спасибо, я с этим согласен,
Да и тесты на совесть уже ни к чему:
Тьма прекрасна – она состоялась,
Как холодная сталь на резаной ране.
Это странно?... Кто с этим поспорит?
Не смешите меня – мертвецу всё равно.

Моё время застыло,
И домой возвращаться не надо,
Ни к кому не спешу,
Как ко мне не спешат, те,
Чья жизнь – пенопласт,
И дешёва и крошится сразу…

Но вот оно утро…

Проснулся от страха в холодном поту,
И мысль: “ Это сон? Ведь я не умру?”
Заставила думать о лучшем, но…
Смерть тихо сказала: “ Я тебя приглашаю”.

Однажды я умер…

Дождь по асфальту, как слезы в душе,
Хочется плакать туман разрывая,
С ветром дружить, теней не бояться,
Не видеть заботы бренных видений.

Камень поднять, сказать ему: “Здравствуй”,
Бросить подальше, не зная куда.
Пусть упадет он туда, где судьба
Ему уготовила место покоя.

Видишь себя в отражении глаз,
Глаз – тот же камень, имеющий душу.
Он может смеятся, а может грустить,
Может быть черствым, а может быть мертвым.

Много камней – “живых мертвецов”,
Которые людям достались. За что?
Вроде бы искренне смотрят глаза,
Говорят тебе: “Здравствуй”, а мыслят – “Пошел ты…”

Принцип кирпичных строений,
Заложен в былых поколеньях,
Вот так обычно и предки, умерли,
Камнями стали, а нам по наследству отдали
Генетику взгляда души…

Когда ты умрешь, скажи себе так:
“Я камнем не стану, но все же оставлю
Крупицу на память на старых руинах.
Оставлю, и тихо уйду в пустоту”.

Все мы родились в страданьи стихий,
Но после рожденья печально поникли,
Поникли не внешне, а где-то внутри
Засела та искра печали.
Как вирус она пожирает внутри,
И в ночь уходя, и свету корясь.
Уносит надежду, как ветром одежду,
Как реки, разводы на теле твоем,
Текут, истекают, стекают и плачут:
Кровавые слезы из пор и из глаз.
Паралич и шок, и радостный зов –
Что все позади – Нет, не будет!
Раскаянья ждеш?! Поверь, не смеши!
И так та печаль доедает
Останки веселой души.… Но, терпеть!
“Терпеть”? Что за слово такое?
Неужто борец еще жив?
Ненадолго! Но все же…
Как плох бы ты ни был, как глуп бы ты ни был,
Завяжи себе рот, завяжи и глаза,
Ставь ноги твердыней на серую землю,
на серую пыль…
Возрождайся в пыли, валяйся в грязи,
С закрытым сознаньем ты в ней не утонешь.
Печаль береги, сознанье корми,
Как твари грызут руку друга,
На холодном позора пороге
коротай свою ночь.
Ночь без времени, утра и света…
Терпеть!
И когда, наконец, ты печаль накормил,
Подымись ты с колен, руки к небу воздвигни:
Крикни так, чтобы солнце боялось,
Крикни так, чтобы смерть испугалась –
Камни градом пошли и земля
разгорелась Инферно…
И опять мысли те, что все позади –
Нет, не будет! Но все же…

Каждый из нас наблюдатель,
Затерянный в собственном мире,
В мире без образов, в мире без цвета,
В мире без тени и в мире без меры.

Каждый из нас наблюдатель,
В ладони держащий три спички,
Спички глухие, слепые, немые,
Но их ты не выбросишь наземь.

Спички горят, а потом потухают,
Пеплом обугленным стелятся по ветру.
Ветер играет с теми крупицами,
Тащит их дальше в далекий приют.

Слезы по стеклам, дождь по щекам –
Каждый из нас наблюдатель.
Видно как тьма пожирает зарю –
Каждый из нас наблюдатель.

Белки по клеткам, крысы в манеже,-
Все мы привыкли кормиться с руки.
Стоит спилить один прутик с решетки,-
Как все сдохнут с голодной тоски.

Ну что, наблюдатель, приятно смотреть
На всех и себя, в толпе между ними?
Решив для себя, что не стоит потеть,
Бежать против ветра под гору.

Жжем мы спички напрасно,
Задувая их раньше за срок,
И тогда, когда света не станет,
Света тех драгоценных огней…

Каждый из нас наблюдатель,
Наблюдатель за собственной гибелью,
Затерянный в собственном мире,
В мире без тени и в мире без меры.

Напрасно, не стоит, воском мазать лицо…

Белые стены, свет, потолок,
Молча смотреть сквозь стекло на реальность.
Белый листок и белый песок,
Грустно смотреть на прозрачное небо.

Скучно скучать, скучно молчать,
Скучно о чем бы то либо ворчать,
Скучно держать в себе радость и горе…
Падать не хочется…

Взгляды искать, взгляды ловить,
Ловко – порою бывает неловко.
Но был придуман изысканный выход –
Прятать глаза за ширмою стекол.

Искренность есть, но она, как метан,
Быстро на воздухе тает.
И не собрать эту тучу в карман,
После того, как она испарилась.

Но ничего, решение есть – сбросить,
Разбить паршивую ширму,
И не робеть при виде стекла,
В котором увидишь свое отраженье.

Белые стены, свет, потолок,
Просто смотреть без стекла на реальность.
Белый листок и белый песок…
Падать не хочется…

Стань однажды на миг, и послушай,
Скрип потертых хромых башмаков.
Не смотри, кто идет в этих рваных обновках,
Это – старость твоя, сцена не из приятных.
Так что стань к ней спиной, взглядом в землю уставься,
Так и стой неподвижно и слушай…
Слушай то, что придет не сейчас, но со временем,
Слушай то, что несет тебе жизнь,
Вопреки всем стараньям остаться на месте.
Пропустить мимо уха, глаза и духа – не выйдет.
То, чем проложен твой путь, есть
Дорожка из битых камней,
И идешь ты по ней, и гуляешь по ней
В новой яркой красивой обувке.
Но и время летит и обувка твоя
С каждым днем все становится хуже,
И подошва потерта, и носки не подбиты –
Камень режет ступни поперек.
Вот тогда оглянись, посмотри ты назад
На того, кто стоит за спиною,
И увидев его, не боишься сказать,
Что ты сам таки шел за собою.
Все время.
А себя-то боятся не стоит…

Стань однажды на миг, и послушай,
Скрип потертых хромых башмаков.
Не смотри, кто идет в этих рваных обновках,
Это – старость твоя, сцена не из приятных.
Так что стань к ней спиной, взглядом в землю уставься,
Так и стой неподвижно и слушай…

Стоит тень на холме одиноко,
Взгляды улыбок прячет в карманы,
И кто не пройдет мимо той “ госпожи”,
А с лика улыбка вязко стекает,
Превращаясь мгновенно в кривленную щель
Рожденную в муках чуть раньше.

Руки связаны, мысли забраны,
В голову вложено то, что не нужно.
И без того все улыбки отобраны –
Счастливы те, у кого они искренны…

Ветром разогнаны, солнцем изжарены,
Праздники грубой темницы людей.
Как не стараться, где не скрываться
В доме из комнат с прозрачными стенами,
Не убежать никуда, ведь придется
Хоть раз мимо тени пройти,
Что стоит на холме одиноко,
Превращая все яркое в серое…

Повезло родиться однажды,
В инкубаторе страшных часов,
Первый крик, издавая при жизни,
Крик отчаянья этих часов.

После страха остаться в живых,
Жить нормально дают лишь минуты.
Не старайся отделаться дрожью,
И решительно сделай шаги.

Рдеет тенью туманного света,
Что-то вязко-неясное там.
Там, где ходит нога человека,
И не может привыкнуть к следам…

Те следы не его, не мои, не твои,
Те следы возникают случайно.
Та случайность порой вызывает опять,
То, что рдеет с туманного света:
И зимой, и весной, и любою порой.

Время суток…

Разгадать те следы за минуты при жизни,
Никогда, никому не удастся –
Утекло время тех драгоценных секунд…

Ты остался один посреди Ничего,
Ветер дует в затылок тихонько,
И стальной чешуей заблестела луна –
Солнце холода манит в туманы.

Ну и что, не сейчас, но настанет твой час,
И ты это прекрасно приметил.
А пока, плюнь туда, где туман и холодные ветры
Помешали тебе прозревать…

Тени – тряпки…

Зря стараться глаза выедая
Ради счастья в округе людей.
Не поможет – про счастье забыли
И спиной повернулись к нему.
Одинокий герой…

Радость страха и грязи пришла в восхищенье,
Счастья “тряска в колючках”,
Бред сведений в прогнозы
Разбивает потоком сознания.

Развернись, попытайся найти,
Крохи яблок глазных - и,
Взгляни… Ничего не видать.
Это правда.
Причина сему – каждый сам по себе.

Зацепится за край осторожности,
Не касаясь при этом конечностью.
Падая в бездну прозрачности,
Отбросить все мысли отчаянья.

Бездна прозрачности, полная радости.
Радость ничто по сравненью со временем.
Время – вот сила зацепок и выступов.
Радость – лишь легкая дымка в пути.

“Осторожность!” – кричат души яростно,
В том, что порочишь обрывки страданием…
Не годиться тревожить “тот” мир,
Не имея на то разрешения.

Зацепится за край осторожности,
Не касаясь при этом конечностью.
Падая в бездну прозрачности,
Отбросить все мысли отчаянья.

А быть может, и правды в том нет,
Что изложено выше имелось?
Как быть и кто знает?

Извлекать из проблемы проблему –
Вот задание взято за правило.
Не сказать никому и полслова,
Заклепавши все двери и окна.

Так сидеть в темноте и неведении,
И ослепнуть при зрячих глазах,
Позволяя духу и разуму
В рвотной массе грязи погрязать.

Можно дальше сидеть и “тонуть”,
Превращаясь этапами в овощ,
В старой грядке торчать-
Ждать!.. пока тебя не склюют.

Нет согласья по этому спору,
В сложной схватке моральной борьбы,
Руки, ноги быстрей нарастить бы,
Деру дать бы из этой “земли”.

Цепь поколений сплетается в жизнь.
Жизнь это много иль мало? Скажи!
Это ли, правда, что привыкли считать
Жизнью то, чем живет человек на Земле?

Вечность – вот в чем причина бытья,
Существ низменной расы земной.
Кто-то скажет в конце пути своего,
Чтоб ему бы еще пару жизней,
В несвершенной мечте своих дней.

Ну и пусть себе просит, подаянье у тех, кто там свыше,
Дабы жизнь есть лишь сном
В кладовых параметров Вечности.
И доказан тот факт, что проспать невозможно все время
В поисках лучших идей,
Превратив процесс жизни в достижение цели своей.

Ибо Вечность есть имя всем жизням и целям…

Жнец по миру идет, собирает грехи,
Сталью крошит проклятую землю,
Тенью мрака покрыт, покрывающий свет…
Никому не нужны просьбы неба волхвам,
Потерявшим надежду однажды.
Как жаль!
Никого не щадит… тот, кто жертвою пал
На глазах самозванцев повинных!
Месть страшна безвозвратно…

Страшно видеть обычный,
Черный куб на бетонном полу,
Различать тонировку границ черно-серых.
Ярких красок плеснуть хоть немного…
А, нет! - разрушен союз иллюзорный.

Странно все это…

Перекрой все преграды вчерашним,
В хитромудром сплетеньи событий.
Не кусай фразы мыслей спонтанных
Что выходят с сознанья случайно.

Не грызи себе локти в надеждах,
Что тебя же никто не поймет.
Попытайся найти основанье,
В том, что выход-то где-нибудь есть.

Слово скажешь: как целым потоком,
С головы и до ног окатит,
Не стесняйся возможных потоков,
Ведь тебе еще жить предстоит.

Страсти времени бродят окольно, -
Готовы мир буйных фантазий людских заселить.
Запах влаги на стеклах ветражных,
Может многое вам рассказать.
Подойти, прислонится, забыться
От насущной мирской суеты,
И подумать, вдохнув влагу века,
Над фантазией серы людской.

Выразительно сдвинув мозаику-
Смысл вложен в нее никакой.
Зацепить рукавом горсть осколков,
Не порезав при этом руки.
Грани сути, сложившись в рисунок,
Снова склеят отдельный витраж,
И пусть тени от ярких кусочков,
Лики каждой души озарят.