Путь выложен светом, посыпанный пеплом,
Остатками горя вчерашнего завтра.
Надежда стучит о дубовые доски,
Дубовые доски, шести футов в земле.

Проказники ветры, проказницы звёзды,
Прощают нам всё, отдаём им свой тлен,
Свой сон отдаём, свою радость и злобу.
Не столь велика эта дань за мечты…

Одинокие лица – безразличные лица,
Одинокие лица – безумные лица.
Всёравно! Нам плевать!
Лишь бы грязи напиться.

Словно конвейер, процесс поколений,
Технология клонов, а может, и клоунов,
Симфония страха – вот сила заботы,
Сила заботы, хотя бы до рвоты.

Вкус арматуры приятней любви,
По тёмным углам все привыкли кусаться,
Есть собственный разум – причину войны,
Войны между телом, душой и соблазном.

Посмотрим же дальше…
И что же там дальше? – Масса людей,
Проповедников хаоса,
Ждущих проклятой жертвы на завтрак.

Спать души ложатся в терновое ложе,
С вопросом в немых и мёртвых глазах:
“А что же там Завтра?”…
Ха! Шутка прошла “на ура”!

Вопросы, ответы – болит голова,
Ведь падшим совсем не нужно тепла.
И кто-то сказал: “Отдайте все слёзы!
Не мучайтесь сами, живите как тени.”

Да, кстати, о тенях – вопрос интересный,
Ведь в тенях и есть наша сила – душа,
Забытая древними нам на потеху…
Но “дети” растут – игрушки в подвал.
Привыкли стараться, как сталь не ломаться,
Ломая надежды и веру других.
Но чувства лишь тряпка – огромная латка,
А все мы тяжёлый, но мягкий свинец.

Жалеете все об отобранных слёзах,
Растрачено всё до копейки внутри,
Понять не дано чистоты слезы детской,
А всё ведь, конечно, могло быть иначе…

Смешно! Проповедники хаоса…
Ничтожные, глупые, серые мыши,
За сыра кусок – в лепёшку разбиться,
Либо висеть на шнурках от ботинок.

Война невидимок…