…Покровители тени – поднебесные звери,
И под ними природы венец – Человек…
…Сущность Бога не знали, от себя убегали,
Постепенно “снискали” от Него благодать.
Сущность Бога познали, но себя не узнали,
Отворили “замок” – а там Его нет.

Спят усталые “дети” – пожиратели света,
Покровители тела и глаз Сатаны:
Ели Хаос планеты, проповедуя беды,
И топтали ногами горсть дешёвых конфет…

Мир порочных изъянов запирается в тайне,
Что под сердцем хранится, за печатью Гонца,
Мир блудниц и карманов, проповедников пьяных,
Разрешенных цензурой под присмотром Отца.

Грешник мелом писал оправдание Богу:
“Я железным крестом себе путь проложил…”
Он любил ненавидеть – это тоже исскуство,
Мел на пальцах его превращается в кровь…

Я не знаю о ком и о чём говорить,
Уж тем более всуе не мне их судить,
Разрешите задуматься, милые гости,
Написать эти строки, что ниже от сих.

Пропаганда Вселенной, мистерия Мира,
Запорошены пылью “седые” глаза,
Нет в них правды, и нет в них обмана,
Лишь тяжёлая соль от неплаканых слёз.

Души предков следят, наблюдая за теми,
Что не знают стыда и ругают других,
Ангел просит стрелу для себя – застрелиться,
Он не может стерпеть крики боли от них.

На руинах эмоций возрождается сад,
Весь пропитанный ядом, на костях возложён:
Грешным делом плоды собирают изгои,
И по трупам пытаются правду найти.

Проклят тот, кто познал силу Света,
Проклят тот, кто познал силу Тьмы,
Проклят тот, кто познал все ответы,
Проклят тот, кто забыл про других.

Вены – струны, а кровь – молоко,
Разыграли в рулетку чью-то жизнь на двоих,
Потеряли надежду воры качеств простых,
И жертовно кладут свои шеи на плаху:
Кто-то душу продал, а кому – всё равно,
Кто-то страх не познал, а кто умер, не зная за что.

Мир пропитан изъяном – залежавшимся хламом…;
Там слепой ножи точит,
Там земля кровоточит,
Там детей убивают, стариков угнетают;
Смерть всех в пляс приглашает –
Миражи воскресают…

Промежутки в сознании памятной ревности,
Что душила всегда, как хозяйка раба,
Что любила всегда, как последняя шлюха,
Потерялись в сомнениях, грёзах и снах…

Да! Надо взбодриться!
Разнести, наконец, эти полки с хламьём,
Разобраться в себе, разобраться в других,
Рассказать себе сказку, ребенком побыть…

Ха! Мечты Каталептика!..

Окружают тебя лишь грязные стены,
Да немытая плоть немых мостовых,
Да “немытая” плоть скупых верой в своих,
Да “немытая” плоть всех, кто понял других.

Слово помнит, а слёзы хранят,
Те моменты в душе, что дороги были;
Посмотри Им в глаза, обнажи свою душу,
Расскажи, как тоскуешь, расскажи, как живешь,
Попроси у них радости, добрых советов,
Попроси и не жди… ведь не будет ответа.

Мраком небо покрыло – страх таит в себе дрожь,
Тело телом накрыло – от судьбы не уйдешь.
Разрываясь на части, собираясь опять,
Скажи сам себе: “Здравствуй!..”

Я – слабак, я мешаю другим состояться,
Я забыл, кто я есть, и… зачем я живу,
Я – пробитая брешь, я – невежда, я – монстр,
Я – диктатор, пророк своих глупых идей…

Мне убить себя легче, чем признаться в любви,
Мне убить себя легче, чем другим улыбаться,
Мне убить себя легче, чем помпезно прощаться,
Я – слабак, я мешаю другим состояться…

Я красиво в лицо говорить не умею,
Я грублю, я хамлю, от стыда не краснею,
Я себя ненавижу, я себя уничтожил,
Просто бритву достал я и… вскрылся…

Ну что же…

Мокрый асфальт, дождь барабанит по крышам,
Один человек в этом городе вспышек.

Проснуться, очнуться – тяжело не качнуться,
Восполнить пробелы молитвами бренными,
Вернуться, забыться – алкоголь не проблема,
И шорохи в стенах – простая дилемма.

Другой человек – другие проблемы,
Ощутить холод дома – восполнить пробелы,
Опустить ноги на пол – закурить сигарету,
Выпить чашечку кофе и подумать про это:

« Кто разное видит, у того нет причины
Доставать из карманов иголки и нити.
Кто разное видит, у того есть причины
Доставать из карманов лишь письма любимых.

Ведут дневники, резонируют жизнь,
Простыми повадками, мыслями, страхами.
Мой мозг – полигон, отражающий мир:

В нём в ангелов верят, свято просят прощенья,
Друг другу не лгут, помогают, чем могут,
Обиды слагают лишь сами себе,
Сидя в тёмных углах по локоть в крови.

В прятки с Миром играть – Он всегда победитель:
Закрываешь глаза – и вот Его нет,
Ходишь днём с фонарём, ища человека,
А тебя все за психа только примут и всё.

Ладно, славно, как мило, и на этом спасибо,
Что воспринят был кем-то, как положено здесь:
Не забыт, не покинут, но слегка покалечен
Морально…

Человек-проповедник, человек-суперстар,
Танцевал в рваных майках под звуки фанфар,
Танцевал, целовал, но забыл об одном,
Что он служит – помощник, и ему лишь дано
Быть п ... Читати далі »

Новый день наступил,
Пора просыпаться;
Может сделать зарядку?..
Да тьфу на неё! Пойду пить заварку!
Прекрасна она с “лечебными” грязями,
Вдогонку за ней сухой бутерброд;
Стоит на шкафу “убитое” радио,
Что глупые песни всё утро орёт.

Я живу в стиле punk,
Я люблю в стиле fuck.
Почему всё не то?
Почему все не так?

Попили, поели – пора одеваться,
Натягивать пару дырявых носков –
По-моему круто, что пальцы торчком.

Я живу в стиле punk,
Я люблю в стиле fuck.
Почему всё не то?
Почему все не так?

День проходит, как мило,
Что и сотня других,
Среди модных мобилок
И понтовых витрин.
Прожужжали все уши,
Обо всем – ни о чём,
Поимели мне нервы
Ложью злых языков.

Я живу в стиле punk,
Я люблю в стиле fuck.
Почему всё не то?
Почему все не так?

Вот и вечер, как мило,
Что и сотня других,
Под дешёвое пиво усыпать я привык…
Ладно, хватит трепаться,
Завтра рано вставать,
Снова сёрбать заварку, есть сухой бутерброд…

Я живу в стиле punk,
Я люблю в стиле fuck.
Почему всё не то?
Почему все не так?

Святых в мире нет – никто не святой,
Хотя все клянутся и носят кресты.
Религия в трансе, а что же есть Вера?
Всё тот же вопрос: и где в нём ответ?

Разбитый хрусталь и старые раны,
Болят каждый день, забывая про боль;
Сменяется утро, сменяется вечер,
И вечно в душе горят черные свечи.

Горят, не сгорают, а больно сжигают
Мосты из цветов в ушедшее детство:
Прекрасное детство, красивое детство…
Куда ты, постой?! – но, увы…

Привык ошибаться, пополам разрываться,
Меж рассудком терзаться и криком души…
Терпи!..
Ибо сколько той жизни осталось…

Людям нравится грязь – грязь не нравится людям,
Людям нравится смерть – смерть не нравится им.
Каждый врёт себе сам, и врут ему тем же,
Каждый хочет любить, но лишь грязь получает в ответ.

Каждый сам себе ангел и в этом он прав,
Каждый сам себе дьявол и в этом он прав,
Каждый сам себе вера и в этом он прав,-
А невинный ребенок за всё пострадает.

Твой маленький мир: ты кто в нём такой?
Измученный, серый, немой человечек:
Создал себе солнце и неба кусок, деревья, животных,
Но всё на бумаге…

Создал себе дождь из собственных слёз,
Любитель молчать и кричать безрассудно,
Создал себе дом из надежных камней,
Надежных камней не толще картона,-
Но всё на бумаге…

Разбитый хрусталь и старые раны,
Болят каждый день, забывая про боль;
Сменя ... Читати далі »

Альбомная графика, полосы, надписи,-
Устало листаю старый альбом.
По памяти прошлые дни вспоминаю,
Не хочется думать, но я продолжаю.

Кусочки бумаги и старых событий,
Рассованы все по замятым страницам,
Страницам, которые стерпят за нас
Страданья, обиды…

Глаза закрываю, мой мир – тишина,
Стара, как та плёнка немого кино.
Мечтать продолжаю, себя я пытаю,
Свернувшись клубком в холодном поту.

Мечта на губах горьким вкусом застыла,
И стимула нет, чтоб её подсластить –
Я плачу… -
Вкус собственных слёз мне до смерти противен.

Моя тишина, моё – откровенье,
Секретом мне с ней поделится не стыдно.
Никто не осудит, никто не зацепит –
Молчит откровенно она мне в ответ.

Кричу про себя, что хуже не будет,
Я весел, я смел, я боятся не буду,-
Трусливый ребенок…
Но жизнь на сей счет ведет свой учет.

Прощенья прошу, прозренья хочу,
А что я для этого сделал, не знаю.
Прощенья хочу, прозренья прошу,
Но ангелов я рисовать не умею.

И вновь голоса – замолчите, прошу вас,
И вновь голоса – замолчите, прошу вас,
Прошу вас, прошу вас –
Мой мир – тишина.

А память-ловушка, крепка и надежна,
Страницы в альбоме подходят к концу,
И станет вопрос, как вбитый гвоздь в стену –
“А кто же научит глаза улыбаться?”

Мир закалялся кровью невинных,
Мысли о смерти покой не дают.
Вечная тема забытых страданий,
Кончится время, закончится путь.

Путь выложен светом, посыпанный пеплом,
Остатками горя вчерашнего завтра.
Надежда стучит о дубовые доски,
Дубовые доски, шести футов в земле.

Проказники ветры, проказницы звёзды,
Прощают нам всё, отдаём им свой тлен,
Свой сон отдаём, свою радость и злобу.
Не столь велика эта дань за мечты…

Одинокие лица – безразличные лица,
Одинокие лица – безумные лица.
Всёравно! Нам плевать!
Лишь бы грязи напиться.

Словно конвейер, процесс поколений,
Технология клонов, а может, и клоунов,
Симфония страха – вот сила заботы,
Сила заботы, хотя бы до рвоты.

Вкус арматуры приятней любви,
По тёмным углам все привыкли кусаться,
Есть собственный разум – причину войны,
Войны между телом, душой и соблазном.

Посмотрим же дальше…
И что же там дальше? – Масса людей,
Проповедников хаоса,
Ждущих проклятой жертвы на завтрак.

Спать души ложатся в терновое ложе,
С вопросом в немых и мёртвых глазах:
“А что же там Завтра?”…
Ха! Шутка прошла “на ура”!

Вопросы, ответы – болит голова,
Ведь падшим совсем не нужно тепла.
И кто-то сказал: “Отдайте все слёзы!
Не мучайтесь сами, живите как тени.”

Да, кстати, о тенях – вопрос интересный,
Ведь в тенях и есть наша сила – ... Читати далі »

Я беру листок бумаги,
Закрываю лицо руками,
И рисую чёрной краской, то,
Что вижу я повсюду.

Плоское солнце, серые люди,
Подлые мысли и грустная радость.

Наглым взглядом смотрю,
На толпу подлецов,
Подбирающих с пола остатки,
Остатки вчерашней “моды” на завтра.
Подбирают затем, чтобы скучно не стало,
Чтобы скучно не стало общаться,
Смеясь над проблемами близких друзей.

И беру я свой рисунок,
Мну его и поджигаю,
Пусть сгорит и станет пеплом,
Пеплом чёрным и золою.

А потом взять эту сажу
И задуть в глаза неверным,
Чтобы знали вкус несчастья,
Грусти, серости и будней.

Закрадется тот осадок,
В мысли заново рисунком,
Что пророчил грязь и серость,
Нарисован чёрной краской…