Святых в мире нет – никто не святой,
Хотя все клянутся и носят кресты.
Религия в трансе, а что же есть Вера?
Всё тот же вопрос: и где в нём ответ? Разбитый хрусталь и старые раны,
Болят каждый день, забывая про боль;
Сменяется утро, сменяется вечер,
И вечно в душе горят черные свечи. Горят, не сгорают, а больно сжигают
Мосты из цветов в ушедшее детство:
Прекрасное детство, красивое детство…
Куда ты, постой?! – но, увы… Привык ошибаться, пополам разрываться,
Меж рассудком терзаться и криком души…
Терпи!..
Ибо сколько той жизни осталось… Людям нравится грязь – грязь не нравится людям,
Людям нравится смерть – смерть не нравится им.
Каждый врёт себе сам, и врут ему тем же,
Каждый хочет любить, но лишь грязь получает в ответ. Каждый сам себе ангел и в этом он прав,
Каждый сам себе дьявол и в этом он прав,
Каждый сам себе вера и в этом он прав,-
А невинный ребенок за всё пострадает. Твой маленький мир: ты кто в нём такой?
Измученный, серый, немой человечек:
Создал себе солнце и неба кусок, деревья, животных,
Но всё на бумаге… Создал себе дождь из собственных слёз,
Любитель молчать и кричать безрассудно,
Создал себе дом из надежных камней,
Надежных камней не толще картона,-
Но всё на бумаге… Разбитый хрусталь и старые раны,
Болят каждый день, забывая про боль;
Сменяется утро, сменяется вечер,
И вечно в душе горят черные свечи. |
