Холодное утро…
Немая игра на застывшем лице,
Лице, на которое мне наплевать…

Пережитки вчерашнего – горести, прелести,
Разговоры о пламенных чувствах в груди –
Всё прошло… И настала та тихая легкость,
Что пророчит мне новую боль.

Я застрял между прошлым и будущим,
Я, как трус, не прошел свою жизнь,
Я убил свою гордость и веру,
Я забыл про то, что они есть.

Уходя ото всех, я не чувствовал страха,
Я не чувствовал Смерть у себя за спиной,
Но она в меня верит, монотонно твердит:
“ Ты убийца, родной! Я тебя приглашаю”.

Да, спасибо, я с этим согласен,
Да и тесты на совесть уже ни к чему:
Тьма прекрасна – она состоялась,
Как холодная сталь на резаной ране.
Это странно?... Кто с этим поспорит?
Не смешите меня – мертвецу всё равно.

Моё время застыло,
И домой возвращаться не надо,
Ни к кому не спешу,
Как ко мне не спешат, те,
Чья жизнь – пенопласт,
И дешёва и крошится сразу…

Но вот оно утро…

Проснулся от страха в холодном поту,
И мысль: “ Это сон? Ведь я не умру?”
Заставила думать о лучшем, но…
Смерть тихо сказала: “ Я тебя приглашаю”.

Однажды я умер…