11:33 PM *** |
Шкарпетковий сморід Ми ще живі Ненастроєні гітари Біля ніг лежать Сон. Хропіння Так це апріорне продовження Вчорашньої спроби Зробити із мухи слона, Що вдарює хоботом по мріях Інфантильних. Але раптом не будильник, А крик провідника Заставляє думати: Невже у потязі Напились ми як свині. |
| Категорія: DustedNick - вірші | Переглядів: 923 | |
| Всього коментарів: 0 | |
