Расклад таков: пpекpасная пpинцесса заточена в замке, охpаняемом дpаконом.
Далее следуют pазличные концовки с участием металлистов pазличных напpавлений в pоли пpекpасного пpинца:

***
Три гота собираются на готик-пати. Вертятся перед зеркалом, делают мейк-ап.
Первый: Я нарисую себе потекшую от слез тушь.
Второй: Я нарисую себе потекшую из носа кровь.
Третий: А я? Что же мне нарисовать?
Первый: Слюни себе нарисуй!!

***

Гот прогуливается с крысой на плече. Навстречу ему идет старушка и в изумлении спрашивает:
- Что ты делаешь с этим омерзительным, черным и страшным, созданием?!
- Пищу-пищу-пищу! – отвечает крыса.

1) вы орёте "ХОЙ" всем знакомым и незнакомым в качестве приветствия;
2) "punks not dead" и "anarchia vivat" написано везде, где можно было написать;
3) вам насрать на то кто такие Гражданская Оборона, Король и Шут и Сектор Газа;
4) вы пьёте всё что горит и не горит, курите всё что курится и колитесь всем, что колеться;

Идет панк, грязен, смраден, в лохмотьях, волосы оранжевые. Навстречу два религиозных активиста, давай его уговаривать душу спасти, к истинному Богу обратиться. А панк им, типа, не учите меня жить, я мол, сам Спаситель и есть. Те ему, не богохульничай, мол, а он говорит, дескать, сейчас вам сам батюшка подтвердит, что так оно и есть. И сам волочет их в церковь. Поп, как панка увидел, креститься начал и как закричит:
- Господи Иисусе, куда-ж ты в таком виде прешься!

Есть у меня приятель - последние несколько лет он изучает индейцев, да так ими "зафанател", что и сам стал малость похож.

2050-й год... Будущее в стиле кибер-панка. Люди летят на портативных ракетах с работы, на ветру развеваются выкрашенные в яркие цвета волосы, все лица в тату-макияже, в ушах, в носах, в губах вденуты кольца, а в маленьких контейнерах на поясах легализованные таблетки экстази. Вдруг среди этой толпы кибер-клерков попадается мужичок в темном пиджачке, в белой рубашке с галстуком, с кожаным портфельчиком и бутылкой пива в руках, который к тому же идет пешком. Движение стопорится, к нему подле

Стаpый скинхед yчит молодого:
- Сынок, пpедставь себе - идешь ты по гоpодy. Вдpyг, навстpечy тебе идет стpанно одетый человек, с длинными волосами, yлыбается и гитаpа из-за спины тоpчит: Знай сынок, это хиппи - дpаться не любят и не yмеют. Таких надо жестоко бить.

Почитсил диск е: афтора к сожалению не знаю но прикольно плакал:
# Шансон-грайнд. Поцоны набрали полный рот водки и теперь блюют в микрофон, пытаясь рассказать о тяжёлой доле воровской.

# Фьюнерал шансон. Мрачные поцоны с чорными цепями трясут подмышечным хаером (головы бритые) на могиле Михаила Круга и поют о том, как им было плохо с утра после похорон известного певца и композитора, так как они выпили очень много водки.

Могила...
Из могилы торчит голова панка...
Сверху бригада могильщиков...
Панк-то и говорит: "Ребятки, рано закапываете, я еще повоняю"

В стречаются два пенсионера. Один другому говорит:
Даааааа, молодёжь нынче живёт бедно. Бедно....... Но весело! Смотрю на них, одну папироску впятером курят, а всё равно смеются.